Dans l’atelier de reliure, la explication tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit manufacture romain où le relieur travaillait journalieres avec une précision presque ultimatif. Il n’avait jamais refusé un bijou à restaurer, qu'importent son groupe ou son contenu. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans épitaphe, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et précisément, des lignes vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un commode carnet oublié, convenable pour sembler rempli de prières ou de notes individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange impression qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire autrement. Mais quand l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les lignes du apporte n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une libellé chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les formes avec une diversité de attrait et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient de nos compatriotes réelles, de citoyens de Rome dont demain semblait s’écrire sans leur approbation. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des gemmologues, des écuyers. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur délicat était toujours tragique. Le relieur referma violemment le offre, le entendement court. Il pensa à ce moment-là à bien la voyance Olivier, ces médiums appréciés pour leur possibilité à outrepasser les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache arrière les astres du sort. Un tel trésor pouvait-il représenter dit par un effet mystérieux ? Était-il en train de réaliser mentionnés l’avenir… ou d’assister à une commentaire fatale, une guidance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y déchiffrer votre propre appellation consigné au niveau des changées ?

L'air flegmatique du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de façon identique à un écho inquiétant, un compte à rebours invisible dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva censées le fournil, la luminosité chaque jour commençait à filtrer arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en abruptement, et l’activité du matin battait son plein. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son attitude ne laissait présager le fléau qui devait se regarder. Le relieur hésita. Que pouvait-il correctement expliquer ? « Un présente m’a prédit votre vilenie, vous pouvez être en garde » ? Il aurait l’air d’un fou. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une reflet branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était exactement, c’était voyance olivier là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui semble pouvoir soulager une souple taux vibratoire journalière en une légende sinistre. L’échelle était persistant. Le boulanger grimpa sur la première degré, sans même prêter application à sa présence. Le relieur sentit son entendement se bloquer. Il désirait sagace, mais les visions restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une trait plus fine. La structure vacilla à expérience. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par notre poids. Tout se déroula en une fraction de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle a été brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement coccyxes. Un distractions sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit exactement tels que dans le livre. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée en tant qu' un art du ciel pouvant mentors les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se dérouler avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le propose avait pourquoi. Le futur n’avait jamais eu envie de lui pour s’accomplir.